FASE MOR No.4

O. desea encontrar el tren que la lleve a Montauk.

ACECHANDO LOS 30. No. 2

Y entonces, una vez que decidí asumir el desamor en que me hallaba, me busqué un amante en la calle de Amores.
P.D. Juro que fue verdad.

ACECHANDO LOS 30. No. 1

Hoy me acordé de mi cuando era muy joven, por lo tanto me acordé de ti, tirados en el pasto leyendo con voz engolada y agitando los brazos. León Felipe nos hubiera tundido al escucharnos, pero no importaba, porque entonces éramos capaces de gritar sin avergonzarnos.

Esos poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud...
Que hablen más bajo...
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín...
¡Oh, el gran virtuoso!...
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres...
Y solo.
¡Solo!
Aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante... tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, "gran cicerone")
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue un aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa... otra cosa...
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú... no tienes imaginación,
acuerdate que en tu "Infierno"
no hay un niño siquiera...
Y ese que ves ahí...
Está solo
¡Solo! Sin cicerone...
Esperando que se abran las puertas del infierno
que tú ¡pobre florentino!
No pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa... ¿cómo te diré?
¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido, poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud...
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo!...¡Chist!...
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista...
Y he tocado en el infierno muchas veces...
Pero ahora aquí...
Rompo mi violín... y me callo.

ACTO FALLIDO No. 8

Ella debiera inventar una palabra que englobara el preciso momento en que todo su ser fue vulnerado, para dejar de ser ella misma, para convertirse en vacío, en un hueco con ganas de llorarse a sí mismo.
No lo entiende y tampoco quiere diseccionarlo, porque una parte importante de amarle es que no sabe quién es, pero a veces, hasta personas como ella necesitan un poco de claridad. No es capaz de adaptarse al dolor que le provocan las pequeñeces, más aún, tratándose de insignificantes heridas que le dejan una navaja tan filosa, como es la de él.
Nunca pensó que el sentirse ajena doliera tanto.

ACTO FALLIDO No. 7

Si Ella hubiera sabido de antemano que el contacto casual se volvería absolutamente vital, jamás habría salido de su casa aquella noche, hace ya miles de años.
En alguna ocasión, mientras caminaban, ella le dijo, - Me gusta cuando te ríes, así, tan liviano.-
Hoy sigue pensando lo mismo, no puede evitar amarlo cuando se ríe, cuando la abraza, incluso cuando lo odia por ser quien es.
A ella no le gustan las esperas, las respuestas y los juegos que no van en su favor. Ella lanza una moneda al aire, el estómago se aprieta, el pecho retumba…
Ojalá nunca hubiera salido de su casa aquella noche...o mejor aún, ojalá nunca hubiera regresado.